ПРО ТЕХ, КТО

Горчев (1963-2010)

За границей, как известно, друзей нет, только френды. Писателей тоже нет. Вместо них райтеры. Писатели водятся только в России, да и там всё больше не то чтоб хуёвые совсем, а просто ну пишет себе человек и пишет чего-то. Мог бы и не писать, если уж на то пошло.

А Настоящих Писателей мало. Что самое обидное, и читать уже все научились, и интернет изобрели, и ять с фитой отменили, а Настоящих Писателей больше не делается. Как ни посчитаешь – всё их максимум трое, да и то если на дворе Золотой Век Российской Словесности или, по крайней мере, евреев начали в русские писатели принимать.

Во-первых, Настоящим Писателем быть неприятно. Куда Писатель не посмотрит, везде свиные рыла и жестокосердие. Хорошо ещё, если на фоне красот природы, а не в Петербурге на канале Грибоедова, где и жестокосердия не надо – просто ложись и помирай от несовершенства мира.

Раньше это понимали на Самом Верху. Читать-то никто не умел, кроме царя, Белинского и Бенкендорфа. Ну, ещё барышни уездные, по-французски. Зато кто умел, тот читал с утра до вечера, и не только там каменты в «Северной пчеле» или «Современнике», а прямо целые книги, с оглавлением и примечаниями. Поэтому каждому Настоящему Писателю давали крестьян за вредность. Устанет, скажем, Писатель от несовершенства мира, возопит «Всё тщета и подлость! Не хочу боле ни хуя делать!» – а ему ни хуя и не надо делать! Степан шубу сымает, Авдотья настойку несёт клюквенную, Фёкла с тугими ляжками и косой до пола перины взбивает, а приказчик хоть и пИздит, паскуда, несколько тыщ в год, но на жизнь всё равно хватает, и ещё на блядей остаётся, и на новые сочиненья из Парижа.

Сейчас, конечно, высунется какой-нибудь умник с Васильевского острова и вякнет. Мол, Настоящему Писателю похуй перины и сочиненья. Никакими, дескать, настойками не зальёшь экзистенциального диссонанса. С такими начнёшь спорить – потом заебёшься ветки удалять, так что скажем сразу: раньше на Самом Верху и об этом думали. Ведь как было? Накропает Настоящий Писатель оду к вольности или письмо крамольное отправит прямо по почте – тут же ему Высочайшее Внимание, Гонения и Ссылка обратно в деревню. И опять Писатель на перинах хуи пинает, только теперь за свободу и под Гнётом Деспота. Как тут не запишешь на радостях.

А то ещё бывало, увидят Наверху, что совсем беда у Писателя, никакого творческого роста, и приговорят его к смерти. Поставят перед строем, глаза завяжут, а когда Писатель уже и молиться перестал от страха, читают ему царское помилование вслух. Один Писатель от такого обращения так охуел, что вообще стал Самым Настоящим Писателем в истории. Его даже на все заграничные языки перевели, по нескольку раз, да всё без толку. Писателя же как переведёшь – он сразу в райтера превращается.

После революции, когда кровавая гебня царя порешила, всех крестьян забрали в колхоз, но про Настоящих Писателей не забыли, а совсем даже напротив. Переименовали их в Инженеров Человеческих Душ и окружили таким вниманием, что никакому Тургеневу и не снилось. То не печатают Писателя, то Усатый ему звонит по телефону, то травят во всех центральных газетах, то в лагерь посадят, а кто особенно велик, у того отберут из широкой штанины паспорт и ну под жопу из социалистического отечества. Чеши, мол, в свой Стокгольм за своей Нобелевской премией.

В общем, свиные рыла свиными рылами, а почётно было Писателю раньше. Чувствовал Писатель своё Предназначение всеми доступными частями тела.

Куда там теперь. Теперь напиши Писатель хоть двадцать томов крамолы, всё равно «Букера» дадут. Фуршетом накормят, а тома сами ни одна сука не прочитает, потому что они в экран не умещаются. Туда и двадцать страниц не умещается, поэтому их тоже никто не прочитает, кроме умника с Васильевского острова, который похмыкает себе в бородку, что пафосно слишком. А остальные все будут сидеть и постить хуйню в Интернете до конца рабочего дня. Ссылочками обмениваться. Начнёшь с ними о чём-нибудь из глубины души – засмеют и зафлудят сразу же. К зеркалу страшно будет подойти. Мудаки нынче так хорошо видны, что кроме них вообще ничего не видно.

Откуда в такой жопе взяться Настоящим Писателям? Был тут один, да и тот лично укатил от всех нас в мизантропию и Псковскую область безо всякого Высочайшего Внимания. Да и крестьян в тех краях давно уже днём с огнём. Уехал Писатель и с концами. А мы все остались.

Больше, собственно, говорить нечего, если б не наш фрэнд с Васильевского, который щас опять заверещит. Позвольте-позвольте, ну допустим, ну это всё было во-первых, а во-вторых где?

Во-вторых, братец, мало их. Неужели непонятно. Мало Настоящих Писателей, по определению.

А бывают такие дни, когда и совсем не остаётся.

.

.

26 марта 2010

Advertisements

2 thoughts on “Горчев (1963-2010)

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход / Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход / Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход / Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход / Изменить )

Connecting to %s